Un demi ça s'reconnait au débit, baby

Je mate ma troche d’imbécile. Le miroir piqué me fait des points noirs. C’est décoratif. Le patron du bar a renoncé à me mettre dehors. Merci pour lui. J’ai toujours pas touché à mon petit verre de sky. Je le mate depuis un bon moment, mais il fait l’indifférent. Probable qu’il a ses problèmes, le baby. Je le laisse tranquille, je l’oublie sur le comptoir. J’ai la peau qui pèle, je me transforme en putain de mutant, souvenir de vacances. Skyman, le héros du houblon, le protecteur de la cirrhose du foie. Je le vois le hérault de l’hépatopathie alcoolique, le pourfendeur de Tourtel, le partisan du Nique Ta Mère. Il me dévisage dans la glace derrière le bar en se caressant la barbe. L’a pas l’air malin, les yeux en biais, le coude vissé au comptoir. C’est sa pose favorite, son attitude nec plus ultra, sa tendance up to be. J’lui lève mon verre, le salue du godet, à la tienne garçon, et je tourne les talons.